breviario

Lengua y risa. Asume dieciséis palabras cortitas y una frase inconexa durante la comida. Bocas incrustadas que desatan los recuerdos, aceituna de la asfixia, gusanos de ceniza. Amor a fuego lento, pensamiento húmedo, deshielo de gravedad. Los paseantes me hablan al oído, insinúan revelaciones de una diosa perturbada. Aquellos que duermen se lo están perdiendo. Espantar las moscas. Sus ojos miopes desnudando cuerpos tipográficos, ratoneras aptas para organismos encendidos. Infinita caída hacia arriba. La sangre se evapora en un jardín de espejos. La memoria nos condena. Ojos y risa, fresca escarola con flores en la ropa. Matriz del viento, crujido y dolor, profanador del territorio, manipulación y empuje. Un roce, un susurro, una risa: las palabras nadan.

Los pacifistas que apilen los cadáveres.

Hubo un tiempo singular en que permanecimos alejados de la estética del realismo documental, ajenos a los experimentos del clímax cerebral, adaptación social para extranjeros del alma. Ciudadanos, naúfragos multiculturales sin esperanza cierta.

¡¡¡¡ Los pacifistas que apilen los cadáveres ¡¡¡¡.

Maliciosa teología del poder, recorte de la adaptación humana, giro antropológico: la palabra contra el sacrificio. Ansia insaciable de exotismo, cabellera suave que reluce tras el escenario, el viaje interior, simbólico, excelso, reflejo de un cielo brutal de primavera, ninfas, sirenas aullando en barreños de locura. Digresiones defensivas. Aplicar la ley del silencio. La lucidez está coja sin el humor. Frente al vacío cada minuto cuenta, nos salva la alegría.
Félix Menkar